Escritos || Luna Llena Un Primero De Enero
Hay muchas cosas que no aconsejo, y una de ella es ser poeta. Ni siquiera es una profesión. Sólo es un cotizado veneno, comprado por aquellos que gustan ver morir al escribano, y hallar en sus delirios "ciertos toques de arte". Si ni siquiera es un arte. Es vender el alma. El alma, corazón y pensamientos. Sellarlos en nombre de una musa que sabrá enloquecerte. Es ser feliz hasta hallarla, y desde entonces no cesar de pensarla. Y pensaras que eso es amor. Pensaras que es amor cuando halles su nombre en cada tragedia de la historia. Cuando la crees tu Capuleta, sin entender qué que lo sea la convierte también en tu urna. Cuando vuelves romance el 9/11, y te haces así despreciable ante tantos afectados. Pero eres ciego sin saberlo... Y ves arte. Y ves romance, y amor. Pensaras que es amor cuando contemplas la luna llena un primero de Enero y te preguntas si te piensa, cuando el resto de los humanos se ocupan de sus nimiedades... Y pensaras que es romance. Creerás que es romance ver a dos jóvenes sufrir hasta la muerte en nombre del amor, cuando un cuerdo realmente se preguntaría "¿Que rayos ocurre en la cabeza de Shakespeare?", sin entender que él era poeta, y por eso no entendía nada de romance. Sólo de tragedias, y amor. Y eso solemos hacer los poetas. ¡No, no seas poeta! Pelea a la contra de tus instintos cuando el corazón te hable en prosas. Has caso a Bukowski y toma algún brebaje antes que refugiarte en las letras. Si el poeta es un amante mal pagado, que sigue mirando a la luna, y se pregunta... "¿Me estará pensando?" Es ver tu historia en cada letra. Es sentir mareas en tiempos de calma. Es pensarla... Es tocar su rostro al tomar el boli. Es llorarla, y reírla. Y creerás que es arte... Pero eso. Eso es más grande, así que es mejor que se calle el arte. No seas poeta.
